Ворох

Вижу. То ли во сне, то ли наяву. Распахнутое окно. По-видимому, утро. Сквозняком треплется тюль. Перед окном – громоздкий письменный стол тёмного дерева. На нём кипа бумаги. Листы А-четвёртого формата. Их очень много – они исписаны синими чернилами, мелким почерком. Пронумерованы. Я знаю – это моя жизнь.

Почти все листы разрознены. Начинаю разгребать этот бумажный ворох. Понимаю, что нарушен порядок страниц. Кое-какие листы, видимо, вообще утеряны. Встречаю несколько помятых…, а вот – с жирными пятнами, другие, скукоженные от капель воды (может слёз?). Стараюсь пробежать глазами по строкам. Почему-то тороплюсь. Смысл расплывается… Это будто поэма. Развитие действий, прямая речь, мысли. Почему-то не помню описываемых обстоятельств. Может это не моя жизнь? Нет, моя. Знаю. Натыкаюсь на стопку, соединённую старой гнутой скрепкой. Чувствую лёгкую радость. Потом опять – неразбериха. Отчаяние.

От времени и солнца пожелтели лишь края страниц. Наверное, всё это заполнялось каждый день. А может… в режиме реального времени? Сколько всего… Здесь больше десяти тысяч страниц. Почему такой беспорядок? Что же делать? Ответ один – упорядочить. Но на это уйдёт много времени. Ничего. Ведь это цель моей оставшейся жизни? Я правильно понимаю? Начну прямо сейчас: вот первый, второй, третий… Потом… потом надо найти метра три шпагата и перевязать. Двадцать седьмой, двадцать восьмой… Затянуть крепко-накрепко. Тридцать четвёртый, тридцать пятый… Перетянуть крест-накрест… Сорок девятый… Сколько у меня времени… в запасе? Пятьдесят третий, пятьдесят четвёртый… Надо спешить.

Комментарии: